ЧЕЛОВЕКА СКРОМНОСТЬ УКРАШАЕТ…
В РЕДАКЦИОННОМ портфеле давным-давно хранится большая подборка нигде не опубликованных стихов Николая Воропаева. Ежедневная текучка засасывает, как болото — подчас и не продохнуть. То недосуг, то и поставить в газете некуда. Все откладываются на «потом», кое длится годами. Нет, время от времени стихи нашего совсем ненастойчивого и неназойливого в этом плане редакционного скромняги периодически появляются на страницах «СВ», к «случаю», к дате памятной. И всегда — по просьбе главного редактора. А ведь, по сути, поэтическое творчество Николая заслуживает хорошего иллюстрированного сборника в глянце. Но не из тех он, о ком сказал однажды рифмой: «А поэтов-то, поэтов — Боже правый! / И всем славу подавай, и только славу./ Всяк не прочь бы приравнять свои «таланты»/ Пусть не к Пушкину, так к Гёте или Данте…» Повидали таких в редакции не мало: вынь да положь, опубликуй мои стихи! А это даже не вирши, а незнайкины «пакля-рвакля» да «палка-селедка», о чем — вроде бы и понятно, но по сути — дилетантские потуги сказать высоким слогом, не понимая ни значения слова, ни сути рифмы. В результате — абракадабра, на слух, может быть, хоть и с резью воспринимаемая, но на бумаге — просто жуть до изумленья: как такое возможно вообще написать и тем более — настаивать на публикации?
Сегодня мы предлагаем вниманию наших читателей три стихотворения Николая Воропаева, отражающие суть его как человека и патриота. Они впервые увидят «свет» — к Юбилею автора, а десятки еще ждут своей очереди — добротных, мыслями светлых, рифмой точных…
МОЙ КРАЙ РОДНОЙ
Я родился в России,
Где дубы-великаны,
Где апрельские сини
В легкой дымке тумана.
Где в задумчивой речке
Ивы ветви купают
И девчонки беспечно
На ромашках гадают.
Я родился в России
В васильковом июле,
Когда ливни косые
Рожь поспевшую гнули.
Когда в мареве знойном
Быстро таяли росы,
А в раздолье привольном
Ягод буйная россыпь.
Я родился в России
В деревенской избушке,
Где рассвет соловьиный,
Где тоскуют кукушки.
Где сверчки распевают
Свои песни за печкой
И сирень расцветает
Перед каждым крылечком.
Я родился в России,
Где снега и морозы,
Где серебряный иней
Осыпает березы.
Где метелицы злые,
Где сурова природа…
Я родился в России,
Я — славянского рода.
(январь, 1995 г.)
МНЕ ЗНАМЕНИТОСТЬ НИ К ЧЕМУ…
Со мною жизнь не церемонилась,
Со мной не цацкалась судьба,
И не ютилась моя молодость
В тени фамильного герба.
Мне ни к чему чины и почести —
Где напасешься их на всех?
Да и моё простое творчество,
Быть может, вызовет лишь смех.
Возможно, скажет кто, не мудрствуя:
Мол, коль не можешь, не пиши!
А я пишу — лишь то, что чувствую,
И не насилую души.
И не торгую свой совестью,
И в знаменитости не рвусь.
Я просто — чисто и без корысти —
Люблю мою старушку-Русь.
Простите, цензоры и критики,
За мой, возможно, резкий тон —
Я сын крестьянский, и в политике
Большой никак не искушен.
Простите, если по незнанию
Я вдруг нарушил этикет —
Ведь я поэт не по призванию,
А стало быть — и не поэт…
(октябрь,1997 г.)
ПИСЬМО ДРУГУ
Я давно не писал тебе,
Добрый мой друг,
Как-то некогда всё,
Как-то всё недосуг.
Всё дела да дела —
От темна до темна…
Так что ты уж меня
Извини, старина!
Ты теперь далеко
От рябин и берёз,
К жарким странам тебя
Ветер странствий унёс.
Как живётся тебе
Среди теплых морей?
И не снится ль средь пальм
Шум родных тополей?
А у нас вновь весна
Разметала сирень,
Утопила в черемухах
Даль деревень.
Вновь поют, ошалев
От любви соловьи,
Рассыпая по маю
Рулады свои.
А у нас вновь весна
Кроет в бархат леса,
Греет светом надежды
Людские сердца.
И, как будто оставив
Забот своих груз,
Вновь невестой цветёт
Синеокая Русь.
И печаль уже тает,
Как дым — без следа,
И нужда — не нужда.
И беда — не беда.
И лишь с верою в лучшее
Хочется жить…
Ну а как у тебя
Там дела? Расскажи…
Как живёшь ты
На дальнем своём берегу?
Напиши… Если что,
Чем смогу — помогу…
Ностальгия-змея
Не лишает ли сна?
Напиши… А пока —
Будь здоров, старина!
(май, 1998 г.)